L’auberge

• Il était de passage, il le savait déjà,
• Dans le temps qui passait pour tenir ce qui passe,
• Mais qu’a-t-on jamais pu saisir qui ne passât ?
• Tout ce qu’il contemplait n’était pas à l’espace,
• Et pourtant devant lui, tout l’espace était là.

• Le lit de l’Éternel remplissait l’éphémère,
• Sans cesse y demeurant sans jamais s’arrêter,
• Il l’atteignait enfin, et voyait, projeté
• De ce contre-courant fatal de la lumière,
• Le jour du Sanctuaire où le Saint habitait.

• Tant qu’il ne serait pas chargé d’intolérable,
• Ni réduit au balbutiement de la douleur,
• Pourrait-il sur le bord du cours inépuisable
• Bâtir l’auberge qu’il rêvait, offrir sa table
• Aux voyageurs perdus dans le vague et la peur ?

• Tenir toute raison de ce jour de la grâce
• Pour fonder sa maison sur des sables tremblants,
• Mais affermis, scellés par l’Éternel qui passe ;
• Et puis quand ce sera son heure, doucement
• S’abîmer dans le même Éternel, sans angoisse…

Patrice de La Tour du Pin (1911-1975)