Silvestre Baudrillart est professeur de français et de latin dans un lycée de la région parisienne. Il nous livre sur son site quelques réflexions personnelles sur la littérature, la conjugaison, l’enseignement, l’éducation...
Immobile et beau Le donjon pavoise De pierre gauloise Sous le ciel nouveau Entre les créneaux Les cônes d’ardoises Fleurant bon l’armoise Gardent le château La pierre en dentelle Vieille jouvencelle Fleurit sur les tours Et la Salamandre A qui veut l’entendre Pleure ses amours 1983
Où sont mes joies et mes peines, Mes espoirs et mes raisons, Et les châteaux en Touraine Qui remplissaient la maison ? Où sont mes fleurs de septembre Au calice empoisonné ? Colchiques de mes années, Vous périssiez en décembre : Qu’êtes-vous donc devenues ? Où sont les flammes des lampes, Où sont les drapeaux des hampes, Où sont les pieds des danseurs Et les lèvres des baisers ? Où sont les fièvres d’antan, Et les noisetiers du temps Où j’aimais les noisetiers ? 1er juillet (...)
La pluie, lente, frôle les vitres musicales ; Je somnole, bercé par les glissades d’eau, Tandis que mon Ennui, juché sur l’escabeau, Contemple au loin la table et la chaise bancale. Le vent usé tousse ses vêpres hivernales Dans la serrure close, et contre le linteau Cogne parfois la porte, irritée, du bureau, Comme si, en rêvant, elle avait des fringales De cieux, d’oiseaux de mer, de printemps et d’amour, Comme si l’horizon promis de chaque jour N’était pas ce pommier aigri, sous ma fenêtre, Qui, (...)
C’est la dictée ! Le cours commence Sous une chape de silence. À la règle, un cadre est tracé : Au milieu des blancs, écrivez. Les mots, ces oiseaux, s’échappent Des lèvres du professeur, Aux portes de l’oreille ils frappent Et se blottissent dans mon cœur. J’écoute… Quelle est cette histoire ? Ce texte, que raconte-t-il ? Il se glisse dans ma mémoire Comme un insecte sur un fil. Dans mon cerveau les mots pénètrent Et y cherchent leur chemin. Ils vont mourir, puis renaître Par la route de ma main. Mais ils (...)
I J’aime le son du Cor, le soir, au fond des bois, Soit qu’il chante les pleurs de la biche aux abois, Ou l’adieu du chasseur que l’écho faible accueille, Et que le vent du nord porte de feuille en feuille. Que de fois, seul, dans l’ombre à minuit demeuré, J’ai souri de l’entendre, et plus souvent pleuré ! Car je croyais ouïr de ces bruits prophétiques Qui précédaient la mort des Paladins antiques. O montagnes d’azur ! ô pays adoré ! Rocs de la Frazona, cirque du Marboré, Cascades qui tombez des neiges (...)
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