Les Arbres

• Les grands chênes, pareils à de sombres amants,
• Tordent dans l’air leurs bras où pend leur chevelure,
• Et, debout sous le vent, ont la sinistre allure
• Des mornes désespoirs et des accablements.

• Comme un prince très vieux dont la tête vacille
• Sous le poids des longs jours, le bouleau maigre et blanc,
• Haut et d’argent vêtu, se dresse somnolent
• Dans une majesté vaguement imbécile.

• Les peupliers ardus ont l’air d’âpres chercheurs
• Que sèche la pensée et qu’alanguit le rêve,
• Qui, vers l’azur tendus, y poursuivent sans trêve
• Des nuages volants les mortelles fraîcheurs.

• Près des sources où dort l’âme errante des fleuves
• Qu’ont bus les sables d’or et les soleils jaloux,
• Pleure, au front incliné des saules à genoux,
• L’immortelle douleur des mères et des veuves.

• — C’est qu’ils portent en eux, les arbres fraternels,
• Tous les débris épars de l’humanité morte
• Qui flotte dans leur sève et, de la terre, apporte
• A leurs vivants rameaux ses aspects éternels.

• Et, tandis qu’affranchis par les métamorphoses,
• Les corps brisent enfin leur moule passager,
• L’Esprit demeure et semble à jamais se figer
• Dans l’immobilité symbolique des choses.

SILVESTRE Armand (1837-1901)