Silence du matin, dans les rues de Paris, à vélo. Solitude et liberté. Devant le soleil qui brille sur les bulbes de Montmartre, nous sommes seuls, toi et moi. Toi, Paris, lisse et brillante, libre et franche ; et moi, cycliste joyeux, ignorant des feux et des contraintes, dans la fraîcheur du vent.
Silence de midi, sous les chênes-verts de Provence, quand le mûrissement des fruits n’a plus qu’à attendre le lent écoulement des heures. Silencieux comme le soleil, dorent doucement les orangers sous la (...)